El abatimiento detiene su curso
La angustia detiene su curso
El buitre frena su vuelo.
Fogosa, la luz fluye,
incluso los fantasmas le dan un
trago.
Y nuestros cuadros en el día,
nuestras bestias rojas de los
talleres de la era glacial.
Todo comienza a ver alrededor.
Caminamos por cientos bajo el
sol.
Cada hombre es una puerta
entreabierta
que da a una sala para todos.
El suelo interminable bajo
nuestro pies.
El agua brilla entre los
árboles.
El lago es una ventana a la
tierra.
Versión de Francisco Serrano.
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