Sólo en los libros ocurre lo
simple y sencillo,
Sólo en los sueños nos
encontramos y entrelazamos,
La mano impermeable al
sacudimiento nervioso,
El futuro, a prueba de nuestro
vano suspenso;
Pero como avanzamos por el
borde de la marea
Del pasado que viene, y como
respiramos aire,
Habrá que recordar que nuestra
forma es la muerte
Cuando la máscara y el rostro
se desprendan uno de otro.
Risa en busca de algún rango,
emboscada de lágrimas,
Práctica de ametralladoras en
los deseos del corazón,
Todas hablan del gobierno de
los temores condecorados.
Viento, agita las ramas de su
madera torcida,
Donde hay tantas cosas que
adornan pero nada bueno,
Y nada hay que apague el fuego
de la pobreza humana.
Oxford University Labour Club
Bulletin
22 de noviembre de 1941
Traducción :Pura López Colomé
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