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| El otoño en Argenteuil.Claude Monet,1873. |
En llamas, en otoños
incendiados,
arde a veces mi corazón,
puro y solo. El viento lo
despierta,
toca su centro y lo suspende
en luz que sonríe para nadie:
¡cuánta belleza suelta!
Busco unas manos,
una presencia, un cuerpo,
lo que rompe los muros
y hace nacer las formas
embriagadas,
un roce, un son, un giro, un
ala apenas;
busco dentro mí,
huesos, violines intocados,
vértebras delicadas y sombrías,
labios que sueñan labios,
manos que sueñan pájaros...
Y algo que no se sabe y dice
«nunca»
cae del cielo,
de ti, mi Dios y mi adversario.
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